Porque no fundo, ou na simples superfície epidérmica toda mulher quer fazer o que ela fez...
Deu-me um sorriso tímido ao descer do ônibus, também pudera, estava eu, mais uma vez enrolado ao fio do meu fone de ouvido, camisa desajeitada e a tentativa, quase frustrada, de descer do ônibus sem cair. Então ela me deu um sorriso, quase que de consolo, um "eu te entendo" labial, não verbal. Não pude deixar de reparar, inicialmente nos cabelos, dignos de discrição romântica do século XIX, digno de discrição de um cronista apaixonado pelo sexo feminino, dos dias de hoje, e o resto do corpo harmonizava, nos passos ágeis para o que? Não consegui saber. Ela tinha cara de nome forte e simples, Maria alguma coisa, talvez, Beatriz? Catarina? Não importa. Atravessamos a ponte juntos, um sol quase que geminiano que não sabia se chovia ou queimava, enquanto o vento me descabelava e eu, na tentativa frustrada de tirá-los do rosto, admirava como o vento respeitava os cabelos dela e não assanhavam-no. Eis a tônica, só o vento respeitava, no meio da ponte, uma, duas, três, cinco buzinadas. E ela seguia altiva, passos ágeis, e eu atrás, a admirar sua beleza, porque ninguém é de ferro. Mais algumas buzinadas, umas três, talvez. Até o "psiu" derradeiro de um caminhão de lixo, nossa mulher de unhas negras e íris cor de mel, colocou toda a lira que qualquer escritor maldito construíra à ela no bolso, e num gesto de bravura e brilho, mais contemporânea impossível, ergueu seu dedo do meio, apontou aos senhores do caminhão, soltou um condecoroso "filhos da puta", e com o mesmo dedo, pela primeira vez, ajeitou o cabelo, como sinal de xeque mate ariano. Olhou-me, pela segunda vez, com um sorriso de vencedora na maratona feminina de atravessar pontes, salto sobre cantadas, era puro charme, e sumiu no estacionamento. Ali eu senti uma imensidão de mulheres galhofando dos senhores do caminhão, todas na minha cabeça, românticas, contemporâneas, puro charme, com classe, pura fêmea.
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